قُلتُ مراراً لَيسَ كل ما يَظهر لكَ جميلاً ، تَجدهُ نقيّاً أو لا يَمسسكَ بِسُوء ، أول ما يجرح : الوَرد
كتبتُ في حُبهِ ما لَا يُحبه الفؤاد بِ طعناتٍ قاسية . فأكتب ويُعيد الكرّة
هَواء عطرهُ بعثر وَجهُ التحمّل ، فَقَدِمتُ بِرغبتي التامة لِألا أتغيّر
حتى وان اصاب قلبي جرح عظيم .

فِي الجِوار صَفَقَة لا تَرغبُ بِها شُعور الأبجَد لكن يتفِق عليها حُكامَها ! سُ